понедельник, 17 сентября 2012 г.

Одинокий человек с рюкзаком.

       Москва...как сложно любить этот город! Странный, огромный, богатый и бедный, иногда ослепляющий блеском своих небоскрёбов и вечерних огней, а иногда-вонью и мусором засранных улиц. Долго, очень долго я не мог понять, что же стало с душой этого города? Что стало с ней, израненной, растерзанной-жива ли она или уже умерла?
       Много раз я прикасался к огромному, шумному сердцу этого города, что бьётся у него глубок в груди-его линиям метро, как кровеносными артериями доставляющих людей туда, куда им надо. Я чувствовал его силу, но не понимал её.
       И наконец я понял, что это за сердце-раненное, старое, больное, покрытое пробками и заторами, холестериновыми бляшками и узкими протоками. Я почувствовал, как пригородные поезда везут, постоянно везут людей на вокзалы-а дальше огромная людская река вливается прямо в сердце этого города и растекается по его кровеносным сосудам. И я почувствовал, как бьётся это сердце-словно старый ишак, верный старый ишак, который уже не может везти телегу, который задыхается от боли и усталости-но продолжает тащить, из последних сил, превозмогая невыносимую боль. Я почувствовал этих людей-ещё сонных, но ещё не слепых и глухих, ещё не успевших одеть маски равнодушия и пустоты.
      И знаете, это осознание, это чувство, мне показалось приятным. Я видел много странных и непонятных городов на своём пути-о некоторых я напишу позднее, по своим дневникам. Сегодня мне хотелось рассказать о Москве. Пока воспоминания и чувства ещё свежи и ярки.